Урод

Каждое воскресенье – прощёное, Потому что каждая пятница черная. Все сроки условные, Все обещанья на слове словлены, Все демоны поколений по коленям прикормлены. Запах весны – дерьмо, Запах свободы пахнет тюрьмой. Любимые входы – мимо сердец, А выход – окно, Пиздец.. Тут же все ненастоящие, И не по-настоящему! Как будто бы трансляция по ящику, Как будто пыль важней и значимей, Тех звезд, которые в ней прячутся. Сплелись ребрами Адам и Ева, Запутались поступки Авеля и Каина, Какой-то святоша в баре прозрел, И стал сверхновые взрывать прямо в стакане. Горит она, горит ксеноном Луна – Он обещал, что мечту скоро купит. Заблестели зрачки с самого дна. И щеки в подтеках. И губы, Которые сутки без сна; Которые судьбы – не люди. И ты смываешь ночью в тайне Свои поступки сраные. Одна ночь горя - это не горе – одно название, Один кит в черном море. Черном от траура. А я странный! Я. Странный. Вы же все так считаете! «Хочешь знать, откуда у меня эти шрамы?» - От вашего страха! Или от зависти.